Бес пафоса

Мне кто-нибудь скажет, на кой хрен мы живем? Когда-то один мудак-писака придумал другого мудака, чей образ мир мусолит уже дохренищи веков, и все давно забыли, что мудак этот был толстым и страдал одышкой, что он был последней скотиной с заниженной самооценкой (ну, какой еще гад будет залезать в могилу девушки, которую когда-то любил, или не любил, но которая стоила того, чтобы уважать ее память!!!, и драться прямо в могиле с ее братом, выясняя, кто ее больше любил?!).... Теперь на всех подмостках мудак этот - красивый стройный юноша с поэтичным лицом.... И этот юноша дофига веков посыпает нам пудрой мозг: быть или не быть? И на кой хрен быть? Да, на кой вот хрен? Ну, объясните мне, дуре, я не пойму!!!! НЕ МОГУ Я БЫТЬ ПРОСТО ТАК, хреново мне просто так!
Утром просыпаться, куда-то идти, что-то делать, к чему-то стремиться... Смешно, так смешно.... До безумия, до колик почечных смешно играть в эти игры, придуманные человечеством, решившим, что оно бессмертно - человечеством, уверенным в том, что нет ничего важнее их смешных и бессмысленных игр, их муравьиной возни....
Смешно....
До боли в мозге смешно....
До безумия.....
До шизофрении.....
Смешно....

Что-то у меня сегодня странный творческий подъем, сопряженный с творческим кризисом. Стихи так и сыпятся,как подарочги из дырявого мешка Санта-Клауса (гы... специфичные подарочки), а статья так и стоит на месте вторую неделю... Эмоции, млин. Написала даже один блюз, но, к скорби моей, музыку я писать не умею... Эх, кто бы взялся мне с этим помочь, а? А то печально так - немой блюз....
Утренний покер блюз :))

Таки может и не сразу,
Таки может и не вдруг,
Но решила я, зараза,
Описать вам наш досуг!

Уххх, и бурненькие же выдалися выходные! Я уже стала забывать про субботу-воскресенье, проходящие в тихом-мирном сне часов до трех и непонятном шевелении по квартире в оставшееся время. Праильна, нам выходные не на то даны, чтобы спать!!! На то они и называются - ВЫХОДНЫЕ!!! Все дружно подняли попы! Shake your ass по часовой стрелке! Все в сад!!! Ну, или... На квартирник!!!!
Слааадкое-сладкое слово, слаще меда, пива и воскресного сна, слаще школьного "урока не будет, учитель у венеролога" и студенческого "я не смогу прийти на семинар, я лечу сифилис" (что это меня на венерические темы потянуло... не к добру.... наверное, я, когда вырасту, врачом стану! ;) окулистом...). Для меня лично вообще лучшая форма проведения какого-либо праздника - это квартирник. И чем масштабнее, чем больше клевого народа - тем лучше. Конечно, сейчас в общепринятое понятие "квартирник" обычно вкладывают несколько иной смысл, чем мы - это, скорее, просто квартирный концерт какого-либо исполнителя... (Но это тоже ведь не "просто"!) У нас квартирник все же, в первую очередь, - собрание друзей. Меня немножко беспокоит тот факт, что мы любое наше сборище с тренькающим на гитаре Ма-кис-кис-ом называем квартирником... Ну, ничего, не будем придумывать новые термины - изначально ведь так оно и было!
Пардон, опять я растекаюсь мыслью по древу... Нуууу, здесь редактора нет надо мной, можно нести всякую пургу не опасаясь за бренд! ;) Итак, 20-21 сентября 2008 года от Рождества Христова, квартира Лилии Валеевой, квартирник, посвященный ее старой (мир ее праху, упокой, господь, эту должность...) и новой работе. Как я уже не раз пыталась вякать на квартирнике, наша обожаемая Лилечка стала владельцем компании Форд ( ;) ), и я, преданно любящая Хаммеры и Ламборджини, готова ради нее, нашей Лилии, перейти на Форды. Ура Фордам! Ура Лилии!!! Просто Ура!!!!!
Опустим историю о проходившем в тот же день Полигоне - скучновато было, тока солист "Фобии" порадовал своим хаером и симпатишным пузиком - гы, лапа :-[. А вот собснно квартирник начался для меня поздновато. Приношу свои извинения. Во всем виновато тощее котоподобное существо с очками сварщика, кое я решила на квартирник притащить. Как оказалось, никто не был против и все ваще Кошко видеть были рады. Это хорошо. Но противное, скажу я вам, сучество, на моего кота Пафнутия похож! Ток Пафнутий потолще буит :)
В очередной раз я подтвердила свое звание скрытой блондинки (ну, я правда не заметила, что подъезда три, а не два!!!!) и, погонявшись за котом, все же попала на Землю Обетованную - в квартиру № Такая-то в пряничном розовом домике виновницы торжества. А там - хавка! В смысле, Герыч! Нууууу, и хавка :-[ Георгий порадовал меня шикарным хаером и тем, что отнюдь не стеснялся играть на гитаре, ну, и огорчил кое-чем. Специфическое вообще существо - Герон. В некоторые моменты - чел просто офигенный, общали бы и общали. А в другие - дайте мне чего-нить тяжелое цельнометаллическое, я опробую на нем свои медицинские навыки по произведению лоботомии в домашних условиях (я же все-таки хотела стать окулистом)!!! Ибо - "гляжусь в тебя, как в зеркало", самолюбование без границ - это и моя черта, грешна :)
Чрезвычайно порадовало устроенное нашим дорогим Макис-кисом фаер-шоу. и не столько потому, что было опупеть как клева... Но меня сия тема давно интересует, и очень жалко было, что не было в нашем городе файерщиков.
...Крутое деревяшко по имени факел попало Максу в руки - и это был его конец... Факела, в смысле. Но зато - начало, рождение, первый, можно сказать, младенческий крик новой грани максовой натуры - увлечения файер-шоу! Наш Крутой Макс, наша масенькая звездулька (нууу, или наш дорогой Балшой Звяздун) стал теперь не только СУМАСОЙТИКАКИМКРУТЫММЯТАЛЛЮГОЙКИПЕЛОВМЛЯОТДЫХАЕТЧУВАГ!!!, но еще - и Великим Факиром всея Стерлитамака!!! А мы - его первые скромные зрители - трепетали под брызгами ароматного керосина, дрожа всеми печенками от сладостного сознания причастности к Великому... О, Макс! Повелитель огня!! Властитель огненной стихии!!! Ты крут, ЧуваГ!
Пылающие пои рассекали первозданную адскую тьму двора по улице Мира, пугая диких зверей... в смысле, диких гопников, с криком, визгом и нелитературными выражениями разбегавшихся в стороны под дланью огненной, накрывшей небо. Приятно пахнущая жидкость из темной бутылочки потихоньку уменьшалась в объемах: ею питался новоиспеченный огнедышащий дракон Макс. Пламя было крупное, но лучше все же вверх: и впечатляет больше, и для зрителей безопасней. Меня дорогой наш Граф - видимо, от избытка дружеских чувств - обдал фонтанчиком керосина. Намана. Чем тока ни пропитаны мои куртки: дымом от костра, от сигарет, от... Ну, вот, еще и керосинчик. Коллеция запахов на куртках! Присоединяйтесь!!!
Еще помню, как Гера играл на гитаре, кофе, Гера что-то говорил, курица, Гера стебался надо мной, мороженое, Гера возносил Америку и гнобил российский менталитет, торт, Гера совершил несколько нехороших поступков в мой адрес, чего-то еще, Гера кидался клубками... сон...
P.S. Между прочим, господа, 27 сентября - Всемирный День туризма. Святое дело отметить!! Забабахаем квартирничег? ;)

Лучше всего я себя чувствую, когда пишу. Нет, не совсем так. Не просто когда пишу, а когда пишу и точно знаю, что я пишу, о чем я пишу и для чего я пишу. Поэтому я всегда пишу планы статей. Ну, почти всегда. Копаю вглубь до центра Земли, чтобы быть компетентной в вопросе. Чтобы писать и ощущать это сладкое чувство - нельзя халявить, нужно закрыть глаза, погрузиться в подсознание, как ни тупо и напыщенно это звучит.... ммм,сладкая дрожь, и картины, слова, мысли... Что-то интересное, неординарное... Так хорошо, когда пишу...
Поэтому у меня не получается художественной прозы: она должна развиваться по своим законам, жить вне зависимости от тебя, иногда даже игнорируя автора, иногда идя против его желаний... поэтому, наверное, я журналист :)

Кажется, я становлюсь мизантропом...
Рушатся оплоты моей веры, ураганом сносит святыни... Нет ничего святого для людей. Те, кто был для меня свят, открывают душу, полную червей... Да. и зеркало ничего хорошего тоже не показывает. Ужасаюсь и себе, и тем, кто вокруг. Имеем ли мы право жить, мы, чьи души полны грязи? Можно ли жить в мире, где нет ни одного существа с кристалльно чистой душой? Худо мне от осознания этого... Грустно до воя... Больно...
И стыдно, что я - человек...

С каждым днем всё яснее вижу картину мира. И с каждым днем всё сильнее хочется предать человечество безразборному геноциду. Кроме детей, конечно. Дети не виноваты. В том охренительном маразме, что творят люди.
Нет, я не про Осетию, я вообще про свое, наболевшее. Профессиональное. Когда я только начала работать журналистом официально, я наконец-то стала получать "обратную отдачу" - узнала, что такое мнение читателей, почем фунт лиха, килограмм облома и как больно розовые очки вонзаются в зрачки. Точнее, осколки розовых очков. Не все довольны твоими произведениями, не все согласны с тобой, далеко не все хотят построиться в стройную шеренгу за твоей спиной и прокричать радостно и задорно: "И йа, и йа, и йа того же мнениЙА!!!" Скорее, все наоборот. Обратная отдача сильно бъет по черепу. Но это ладно. Не угодишь всем,да и не стоит пытаться, угождать - удел лакеев. Мы люди свободные. У нас свое мнение. И мы его будем... Высказывать? Продвигать? Да полно, будем ли? Сможем ли? Разрешат ли?
Я никогда не хотела быть редактором. Ну, не люблю я ответственность, что поделать. Свободный художник - чего же приятней! Летай себе, тем более, не обременяют заданиями, никуда не посылают, сам придумывай, фантазию тренируй! Мда... Только ведь столкнувшись в кои-то веки с серьезной темой и серьезными делами, не то, чтобы проведя настоящее журналистское расследование, но немного в этой теме поварившись... Понимаешь, что никто тебе в городской газете напечатать правду не даст. Никто ведь не будет печатать, что газели заменили мерсами (я про маршрутки) не комфортабельности ради, а ради удушения частника ("Транспортника", нууу, и не только, конечно, но это - в том числе), и что всё это идет из Москвы, и что у нас попросту душат Горьковский автозавод...
- Напишите лучше про новый театральный сезон. Или про рок-концерт... - и улыбочка скабрезная у чинуши, между прочим, бывшего нашего, рокера. Вот тебе и "Где твои ботинки на манной каше". Продал за мягкое кресло и портфель. А ничего не понимающий зам - это удобно. Лезть куда не надо не будет. И мне отсоветовал. "Грязное это дело - политика..."
Да знаю, что грязная. Много чего интересного рассказывал нам, журналистам, новоиспеченный депутат Госдумы. Ему противно. Мне тоже. Послушаешь - не знаешь, как руки и уши отмыть. Нами управляют люди, которые даже близко не представляют, какая жизнь за пределами МКАДа. Где кило колбасы штуку стоит. Ох, люди...
Уйду я в Гималаи пешком...

З.Ы. И все сильнее понимаю, что бороться против этой машины невозможно, нереально... А жить в ней, жить с ней... Душно, отвратительно... Мертво...

Я всегда считала себя человеком на двести процентов аполитичным. Хотелось прожить жизнь лишь в культурных приятностях субкультурных разнообразий. Тем более, что при столкновении с политикой, и особенно с большой - отдаленном, конечно, соприкосновении, и слава Богу! - душу уже выворачивало от грязи... Но, как ты ни крути, - не получается. Да, счастлива та страна, где люди не знают, что такое политика. Ибо в такой стране они не соприкасаются с нею. У нас не такая. У нас в эти августовские дни на каждой кухне обсуждалась политика. Внешняя. Крупная. Грязная. Кровавая. Впрочем... Не обсуждать ее было нельзя. Потому что это не просто политика. Это жизнь - и боль, кровь, смерть - таких же людей, как и мы, только несколько дней назад так же тихо-мирно сидевших на своих кухнях и так же, как мы с Вами, обсуждавших очередную новостную загогулину...
А теперь - смерть и ужас. И еще страшнее становится, когда в полной мере осознаешь, насколько все это близко, насколько реально и насколько страшно...
А они сидят. Заседают. Им нужно высказаться. Чтобы поставить галочку. Чтобы Большой Брат дал конфетку. Ну, или хотя бы не дал по шее.
И хочется разбить им их морды... Им, ставящим на карту и швыряющим в мясорубку тысячи человеческих жизней...
Неужели нельзя по-другому?..


А мы - не политики. Мы сочувствуем. И смотрим на все это глазами тех, кто Там...
Так что - вот так:


Почему слесарь Иванов не любит театр

Размышление о заседании ООН по вопросу нападения Грузии на Южную Осетию

Слесарь Иванов не любил театр. И это вовсе не было побочным эффектом среднего профессионального образования. Впрочем, и прихотью пресыщенного интеллигента это тоже не было. Просто слесарь Иванов был знаком с театром слишком тесно. Жизнь его сложилась так, что бывать в театре ему приходилось каждый день. И для этого ему вовсе не надо было садиться в троллейбус непривычного маршрута, вылезать на непривычной остановке, покупать за большие деньги билет и сидеть два с небольшим часа в неудобном кресле, пялясь на сцену. Для этого ему нужно было просто – прийти с работы домой. И тут – начиналось. Пьеса, ежедневно представляемая взору (и слуху) слесаря Иванова, всегда была написана в жанре трагикомедии. С довольно ощутимой долей фарса. Ставила её (и, как правило, играла главные роли в спектакле) обычно жена слесаря Иванова. Хотя нередко ей в нелегком деле служения искусству помогала и теща. Вообще-то, слесарь Иванов был человеком умным, с философским складом мышления. И длинные монологи жены он выслушивал с глубокомысленной отрешенностью, иногда прикрывая глаза и, незаметно для окружающих, медитируя. Положительно не нравилось ему в этих спектаклях только одно. Финал. Спектакли эти всегда заканчивались одинаково. И это постоянство было не из тех, что радуют душу. По крайней мере – только не слесарю Иванову. Слесарю Иванову совершенно, ни под каким углом зрения, ракурсом и соусом не нравилось то, что каждый подобный спектакль заканчивался отбиранием у него честно заработанных средств к существованию. Но делать было нечего. Потому что жена – это вам не ООН. Поблажек не будет. Поэтому – слесарь Иванов не любил театр.
Сегодня, сидя в кресле напротив экрана телевизора, я чувствую себя слесарем Ивановым. И даже хуже – целым взводом обиженных и оскорбленных слесарей Ивановых. А вы знаете, в чем главная трагедия этого грустного персонажа? В том, что, как бы он ни был зол и рассержен, глубоко прав, честен и не согласен с решением оппонента (а именно – жены), он всё равно – ничего не может поделать. И остается лишь в бессильной злобе кусать губы и сжимать до белизны кулаки. Хотя толку, конечно, не будет ни от того, ни от другого. А там, на экране – спектакль...
Это ужасное чувство из липких, горячих кошмаров: ты знаешь, точно знаешь, что прав... Но все, кто окружает тебя плотным кольцом, говорят что-то противоположное твоим словам. И тебе их не переубедить. Никогда и ни за что. По одной простой причине: они тоже знают, что ты прав. Но им твоя правда не нужна. Она им неудобна. И поэтому все, кто в окружающем тебя плотном кольце, играют в игру. Они решили между собой, что правда другая. И делают вид, что так оно и есть. И как ты ни старайся – тебе их не переубедить...
А еще – ты знаешь тайну. Их тайну. Ну, то есть, ты догадываешься, ты даже уверен, что всё именно так. Потому что есть доказательства. Но все, кто окружает тебя, сжимая кольцо все плотнее и плотнее, усиленно делают вид, что тайны этой никто не знает. Они все играют в эту игру, правила которой – против тебя. И от невыносимого чувства безысходности хочется закричать и броситься на них, вцепиться обидчикам в волосы, попачкать дорогие костюмы... Нельзя. Потому что ты играешь в их игру. По их правилам. И, как бы тебе не был отвратителен этот фарс – придется играть. Вот в такие минуты и начинаешь ненавидеть театр...